Sobre os coletivos

Vocês, que já andaram de coletivo, sabem do que eu estou falando. Vamos restringir esse conceito de coletivo para o bom e velho ônibus, o busú. Pois eu me recuso a sair correndo atrás do busú. E já perdi vários, já me atrasei inúmeras vezes por essa recusa orgulhosa de correr atrás do ônibus, acenando freneticamente, num implorar de gestos amplificados pela certeza de que o próximo coletivo há de demorar pacas.

Há os que caem, colegas. As velhinhas que tropeçam, os saltos que quebram nessa missão quase impossível de parar o coletivo. Tem gente até que grita enquanto abana uma mão e segura uma sacola pesadíssima com a outra: “Seu motoriiiiiista!”. E há os motoristas filhos de boas, digamos... ah vá! Os filhos da puta mesmo. Esses que arrancam com tudo, no maior sacolejo. O maior prazer na vida desses seres deve ser ver o engravatado que acabou de subir, atrasando-lhe a viagem, esbaforido, com aquela cabeleira entupida de gel, se esborrachar inteirinho.

Não generalizo, que fique claro. Há os que são cavalheiríssimos, se existir tal palavra. Dirigir um ônibus – ou o que quer que seja, convenhamos – numa cidade como São Paulo não é coisa das mais agradáveis. Imagino que é de se estressar o ser humano viver no tão badalado trânsito, apesar dos corredores de ônibus. Outro dia ouvi um motorista comentar que aquele percurso iria durar duas horas e meia, porque as ruas estavam todas paradas. Calcula quanto recebe um cidadão desses para nos conduzir o mês inteirinho acima e abaixo, ouvir a galera xingando e ter que ficar parando para os bocós atrasados (grupo no qual eu me insiro).

Hoje mesmo perdi o busú. E não me fosse o relógio adiantado quase meia hora, a catraca iria denunciar esse deslize na folha de ponto do final do mês.