O mandacaru

Sabe que eu sempre quis ter um mandacaru bem grandão em casa, um daqueles vistosos de dar gosto? “Afe, como essa menina é estranha. Pra quê um mandacaru?”, perguntou abismada a minha madrecita. Porque eu acho bacana, oras! Digo logo!
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Pois acho mesmo bacana. Como um troço de me firmar nordestina. Sim, moro em São Paulo, deixei a minha terra amada, mas não sou, assim, uma desertora e sei muito bem de onde vim – mesmo que não faça nem ideia pra onde vou. É isso. É um reafirmar, um não negar. Embora, hein? Os coqueiros representem bem melhor o litoral paraibano que um danado dum cactus.

Sei lá, aquele negócio de mandacaru quando fulora na seca, coisa e tal, mexe comigo. E tem o meu quadro de Kétima Amorim, com a feliz volta dos retirantes pra casa. Orna.

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Vai dizer que não orna?

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Outro dia cheguei à conclusão de que preciso de um agave, que é dali que se extrai a tequila (arriba!). Um mandacaru e um (ou seria uma?) agave. Perfeito.
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Mas e aquele papo de como eu era estranha? Eis que começo a ler um livro herdado do Jabor (valeu, pai!) e descubro que não sou a única com esse faniquito por um mandacaru. Fiquei até sensibilizada com tamanha identificação.

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